Prefirió al que escribía cosas que no eran de él, lo prefirió por su ausencia ? por su presencia ? por una casualidad conveniente?. Entonces yo Sinclár escribo : " ... Los libros eran papel, la música ruido. no de otro modo pierde sus hojas el árbol otoñal en torno suyo. No lo siente y la lluvia, la escarcha y el sol resbalan por su tronco, mientras su vida se retira a lo más intimo y recóndito. No muere. Espera. " . No le diría ni a palos de donde lo saqué, porque siempre me gustó que ella pensara y ver como su trenza se hacía más larga, me encantaba hablarle de cosas que no sabía y no entender lo que sí.
Hurta escritos , porque no sabe pensar como solo él, entonces roba palabras de otro, pero no se da cuenta que se condena a pensar como el otro. No secuestres mis palabras maría soledad, no quiero que pienses como yo, porque tu mente ya era un destino atractivo para viajar, no escuches al que habla palabras de otro. El autentico vale más que cien frases desgastadas. Viene de cerca la recomendación lo sé, pero no soporto ver como tu trenza se acorta y tu paisaje desaparece.-
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